Cheirava a amor no ar.
Ele já pensava em como haveria de acabar:
Saltavam os dois de pára-quedas às costas e
quando poisassem seguia cada um o seu rumo.
Enquanto desejava adormecer a pôr o relógio
a despertar se tal dia viesse a acontecer.
Dormiram juntos, a primeira vez, dois dias depois
de ela fazer vinte e quatro anos. Era um vinte e
cinco de Abril.
Nessa noite não se beijaram, brincaram com as mãos,
como duas crianças, entrelaçando os dedos.
Começaram-na a sair para comprar um pacote de tabaco.
Era a terceira vez que se viam e a segunda em que dialogavam.
Falaram de viagens, de crenças, de pão quente com manteiga.
E ficaram em silêncio, observando, a respirar o expirar um do outro,
num ciclo profundo.
